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Los Poemas del Pobre Pueblo



Aristides Martínez Ortega
CATEDRA PABLO NERUDA

En "Los poemas del pueblo" Panamá, 1938, reeditado en 1939 e incluido en su "Antología", Panamá, 1945, bajo el título de la "Canción del pueblo", Herrera Sevillano margina del foco el mundo exterior y fija el lente en el suyo, mordido por la pobreza: "Carbón/ es este sitio. Yo,/ para distraerme,/ retozo con su nombre/ -confite halagador-/ entre mis labios".


Como en estos versos del poema "Orfandad", el tema de la pobreza es reiterativo en Los poemas del pueblo. En ocasiones dramático como lo podemos ver en "Vida Pobre": "He vuelto triste a mi tugürio. Triste./ Mi madre, perspicaz, ha comprendido/ que nada he conseguido nada contra el dolor que nos asiste./ Está el fogón cual dejé: dormido".


Herrera Sevillano mezcla en estos poemas un lenguaje rimado y el recurso de la prosopopeya, con un lenguaje directo y desnudo, logrando un gran efecto dramático: "Zonzos / de calor y noche,/ pasan cuartos./ cuartos/ cuartos/ Cuartos de la gente pobre/ con sus chiquillos descalzos".
El panorama de la pobreza es presentado por el poeta desde todos los ángulos de la realidad que viven los pobres. No son sólo los "cuartos", como lo vimos en los versos anteriores; también veremos otra realidad en su poema "Patio": ¡Patio! Guardador de insectos,/ entre carcomidas tablas./ Patio de niños desnudos".


El casco viejo y los arrabales populares panameños también están presentes en Los poemas del pueblo, pero no de manera ingeniosa y pintoresca como en Kodak. Esta vez, encuentra en la realidad que lo rodea hermanos de infortunio, como podemos ver en su "Letanía de las calles": Conozco las calles. Las calles conocen/ también mi infortunio, mi ensueño, mi voz./ Las calles son largas mujeres tendidas/ que el hombre a martirio tenaz condenó".


Al tema de la pobreza va el poeta agregándole la denuncia. 


Panamá América
Aldea Global

Nota extraída de: http://www.pa-digital.com.pa/periodico/buscador/resultado.php?story_id=742575&texto=los+poemas+del+pobre+pueblo&buscar.x=0&buscar.y=0&buscar=enviar#ixzz0osOFeDYm


DEMENTE

Bendita demencia que me hace distinta al resto de la gente,
que me hace vibrar en mundos oscuros…
¡que me hace más fuerte!

Demencia que obliga a llamar por su nombre a la hipocresía,
demencia que incita a penetrar los ojos del mundo
y desnudar sus mentiras

No tengo cabida en orbes perfectas de falsas sonrisas,
pues yo tiro piedras que rompen cristales
a rostros de envidia

Renuente al fracaso obligo al destino prestarme atención,
con puños en mano me abro caminos,
¡mi garra es pasión!

Respeto mis tumbas y el sutil aroma que expiran mis muertos,
Jamás me harán daño, mas bien me protegen
de vivos ineptos

Repudio y escupo a ésta sociedad fría e indiferente,
abrazo a enfermos, sonrío a indigentes
¡SI... yo soy demente!

Tú siempres dices que sí

Por: Demetrio Herrera Sevillano

Paísano mío
panameño,
tú siempres respondes : sí
Pero no para luchar.
Que no para protestar
cuando te ultrajan a tí
Paisano mío,
panameño,
tú siempre respondes: sí

Si te dan un peso diario.
---Sí, sí, sí.
Si te gobierna un tirano,
---Sí, sí, sí
Paisano mío,
panameño,
tú siempre respondes: sí.

Aprende a decirle no,
aprende a decirle no
a lo que dices sí.

Pero no, que dices no
cuando necesitas sí
Y al decir sí cuando no,
y no cuando debes sí,
resulta que tu sí es no,
lo mismo que tu no sí.

¡Por favor!
Que no se diga
que tú no tienes conciencia,
no, no, no

Ni que sólo dices que sí
aunque necesites no.
Ni que te gusta el ultraje,
no, no, no.
Ni vagar en la miseria...

¨Pero no, que dices no
cuando necesitas sí
Y al decir sí cuando no
y no cuando debes sí,
resulta que tu sí es no,
lo mismo que tu no sí.

REST in "Pieces" Diablos Rojos





Llegan a su triste ocaso
aquellos buses endemoniados
los que a nadie hacían caso
los que nunca serán olvidados


El busero le metía la pata
al "caterpila" sin más piedad
y las doñitas gritaban asusta das
¡¡¡desgraciao- baja la velocidad!!!


A dónde irá mi amigo el pavo
con su peculiar voz de grillo
que por un par de centavos
guindaba del bus sin culillo
la barra apretaban los buays
haciéndose los locos en la movedera
le rozaban el culito a los pays
y cero excusa ante la quejadera


Los obreros que esperaban
subían al bus con peripecias
de un salto arriba quedaban
dejando a Saladino sin destreza


Extrañaré esas violentas regatas
con el bus lleno hasta la tuza
donde el chof le metia la pata
y te sentias como en montaña rusa


Y ese miedo a sentarte atrás
en la cueva oscura del lobo
que se activaba en la madrugá
donde eras víctima de un robo


Luto y dolor en los diarios
era el pan de cada dia
los buses parecían sicarios
eran el terror de la vía


Ya no habrá mas corredera
no habrán ya buses diablo rojo
solo pendejas chivas parranderas
porque Metro Bus es lo que cojo


A muchos niños llevaron
y todos viajamos con ellos
muchas generaciones lo usaron
hasta finalizar con los yeyos


Esta poesía de bus ya termina
porque esta época se va
hasta aquí dejaré la rima
recordando el "échense pa tras.."


Mujeres maltratadas




Ayer, ahora y siempre, habrá mujeres en el mundo trabajando por que los sueños se hagan realidad

Mujeres humilladas

que permiten ser golpeadas

hombres machistas

sociedad capitalista

Madre actúa rápido

no hay pánico

es tu escenario

es la misma historia

que repites a diario

en el mismo horario

di ya basta estás harta

y acabará tu calvario

no hay razón para que permitas

que ese hombre

acabe con tu vida

Sé que lo amas

pero no es suficiente

tienes toda una vida enfrente

apártalo de tu camino

este no es tu destino
líricas – MC Cynthia Montaño

Las mil y ningún mujeres


Yo soy Victoria, nacida hace 14 primaveras
En un pueblo cerca de Salta donde antes vivía
Ya pasaron más de 10 años
Que con papá y mamá
Mis hermanos y mis hermanas
Dejamos nuestros campos
Y vinimos a apilarnos en uno de estos ranchos,
A la entrada de la villa
Papá lo construyó, pero no está terminado
Solamente tengo vagos recuerdos de la villa
Mamá llora cuando me habla de ella
Porque no le gusta vivir acá
Los extranjeros quemaron nuestras casas para robar nuestras tierrras
Papá está furioso, yo no entiendo, habla sobre agroalimentario
Dice que los políticos son depredadores que siembran el miedo
Y que tienen estómago en lugar de corazón
Acá no hay trabajo, nuestras oraciones no se hacen realidad
Después de la escuela con mi hermana vendemos “brazaletes” por dos pesos
pero a pesar de todos nuestros esfuerzos, siguen los días sin comida
A la noche mamá llora, a la noche mamá no duerme

No llores, hija mía
Yo no perdí las esperanzas
Los bandidos dictadores
Jamás podrán destruir, la lucha de los pueblos
Que no pueden olvidar a sus desaparecidos

Mi vecino me dijo que durante la dictadura fue más duro
Por eso no voy a sentir lástima por mí, aunque acá no haya futuro
Me gusta estudiar, pero me dicen que está bien, pero es inútil
Acá muchos abandonan antes de saber escribir
En mi jardín secreto, cultivo el sueño de ser doctor,
Para curar a todos estos chicos enfermos, que no comen lo suficiente
No comprendo, en la cuidad veo a todos estos chicos pidiendo
Ante la indiferencia de la que se dice es gente bien
Me pregunto, no ven la miseria?
Se atropellan por bendecir al hombre que viene de otro hemisferio
Papá dice que nos tratan como perros
Gracias a Dios que tengo familia porque hay huérfanos cerca que viven en basureros
A veces lloro a escondidas,
Pero no por mucho tiempo porque pienso en mis padres que conocieron el canto de los militares
Y además la abuela siempre dice que la vida es esperanza,
Si no tenés más estás como muerto, y vivir es una hazaña???

No llores, hija mía
Yo no perdí las esperanzas
Los bandidos dictadores
Jamás podrán destruir, la lucha de los pueblos
Que no pueden olvidar a sus desaparecidos

Papá estaba furioso, cerca de la locura,
Una mañana cuando le informaron
Que su banco había robado todos sus ahorros
Impotente, todo el mundo estaba enloquecido
El no era el único, le había robado a toda la nación
Después de ese día, junto a muchas personas de la ciudad
Bloquearon las rutas, para bloquear la economía del país
Es su manera de hacerse entender
Pero yo tengo miedo que se vaya y no vuelva,
La policía es violenta,
Los llaman “piqueteros”
Y los periodistas son mentirosos
Dicen que son bandidos por eso hay personas que les tienen miedo
Papa dice que pueden matar a los hombres pero que no matarán la memoria
Las madres de los desaparecidos cantan siempre contra el olvido
Vivimos la fruta de una democracia perdida
En un país tan rico con tantos chicos con solo una taza de mate en sus estómagos
Porque nos controla la mafia del crimen
Yo no entiendo y cuando pregunto por qué
Siempre me dicen “porque estamos en Argentina”

No llores, hija mía
Yo no perdí las esperanzas
Los bandidos dictadores
Jamás podrán destruir, la lucha de los pueblos
Que no pueden olvidar a sus desaparecidos.

AMOR DE 4 ESTACIONES


Dicen que el miedo es una actividad profunda, lleva al ser humano a actuar de una forma distorsionada, vicia su voluntad.

La confianza es el motor de las relaciones sociales, en el trabajo, comercio o hasta simplemente en las relaciones amorosas. La confianza entonces resulta de suma importancia para comprender como se mueve el mundo.

Si uno llegara a tener miedo y desconfianza constantemente lo hacen muy propenso a la duda. Vallejo decía que las dudas hacen superar un estado actual. El hombre camina por la vereda de la incertidumbre y esta es tal vez una de las razones porque tenemos tantas preguntas y cuestiones pendientes.

Pero, yo quiero hablar de las dudas que tienen en contra mía. ¿Qué cosa es lo que quieres? ¿Por qué eres así? Pregunta que siempre se repiten. Y en mis neuronas traicioneras se estrangulan las ideas y los pensamientos.

¿Por qué eres así?
Soy un pedazo del mundo retorcido, producto de las noches largas en los bares y de largas caminatas en las calles moribundas.

Soy el chico engreído y resentido que ve cómo pasa el mundo y su alma se queda vacía, sin tener más deseo que escupir al conglomerado y decirles que un anómico nunca da la espalda, apuesta por una lucha anti sistémica y cree en la sangre como transformador de una sociedad.

Soy el perro, que odias. Al que mean en la calle cuando se queda dormido ebrio y que las “mujeres viejas” le suelen agarrar el derrier en las polladas o anticuchadas.

Soy el fumador pasivo de una nueva cajetilla de cigarrillos, al que el viento del asfalto lo suele golpear con cada humo en mi rostro.

Soy un ser mentiroso, pero jamás miente sobre el alma, el cuerpo o el amor. No miento a las palomas, ni siquiera le eh mentido a Lucy cuando un día ebrio le dije que la quería un montón y que era un hijo desgraciado, tampoco te eh mentido cuando te digo que eres la única mujer de mi vida.

Pero también, soy el humano que desea escribir, triste a veces, malcriado otras, pero jamás molesto. Soy el que quiere vivir su vida contigo, con tú color canela bellaco.

Soy el sociólogo y el casi abogado que odia las ordenes y los vasos vacios. Soy el que habla de política a los sordos y conversa con los mudos de los derechos fundamentales. Soy el que mira tus piernas infinitas y recuerda tu olor corporal en el viento de las tardes.

Soy también, el que carga con un pasado estúpido, el que enseña a pensar a la gente que lo odie, que no le crea nada, pero es un camuflaje ante los demás. Es una forma de estupidez racional, que te hace creer que eres diferente.

Soy en definitiva, una persona segura de lo que quiere cada mañana y en cada cena. Individualiza el amor a un ser humano único y se lo transmite, por más que existan dudas sobre eso.

¿Qué es lo que quiero?
Quiero que el mundo sea menos desigual, que los días soleados brillen a todos de la misma forma y que los sueños y la creatividad sirvan para poder transformar el medio social.

Quiero que las piedras del rio reclamen a las aguas mayores caricias y que las hormigas de los suelos sigan trabajando por la comida de los forasteros.

Quiero que mi vida sea perversa, apasionada y sin un sentido lógico, quiero amanecer y respirar el smoke de la ciudad, quiero en una noche mirarte tus grandes ojos redondos y acariciar tus cabellos estrangulados.
Quiero salir a la plaza y mirar los niños que corretean, entrar a un bar y pensar entre humo y cebada que la vida es posible a tu lado y que otro mundo para los ojos y las bocas puede concretarse.

Quiero recorrer el mundo, como deseo recorrer tus labios, pensar que cuando te equivocas en un “nombre”, no es que estés pensando en otro humano, sino el estúpido lenguaje confunde las palabras correctas.
Quiero un sábado en la noche responder todas tus preguntas y mirarte entre tanta gente y decirte que apuestes por mí, que no fallare, que tú te mereces mejores mañanas.

Lo que quiero, es que las 4 estaciones sean como tu mano en mi rostro, tan calladas y apasionadas.

Los amores a 4 estaciones siempre perduran en el tiempo.

Que la rebeldía siempre nos bese en la boca



Escucha sus fuertes pisadas

tu corazón se agita

eres presa de una hambrienta manada

corres más más

por la húmeda selva

es imposible, pero esperanza de vivir conservas

quieres dejar la vida violenta

porque comprendes lo absurdo de la guerra

porque te colmaron los abusos a tu cuerpo

te obligan abortar, te pesa ese recuerdo

está decidido, serás libre o morirás en el intento

aunque pocas triunfan y más han muerto

y el fin de tu vida lo defina una bala en tu cuerpo

quizá lo logres, sigue corriendo

Desde mi rancho, sus gritos de dolor escuché

en su último suspiro llamaba a su madre Inés

era Ana María, una niña de 16

que por la violencia era juzgada con dureza

le cobraron el pecado de defender sus derechos

y expresarse

y luchar por su techo

con una condena de violación, tortura y muerte

sus pechos mutilados se exhibieron ante la gente

para que obedeciéramos el control

para que huyéramos en silencio

o más niñas gritar oyéramos

o nuestras hijas serían las que morir viéramos

Ella creía que sería como en las novelas

pues había sufrido mucho en la vida

esperaba que de un cuento el príncipe apareciera

y creyó encontrar el amor de su vida

el que fué su esposo

el que a golpes la acariciaba

el que de sida la enfermó en su cama

era parte de la rutina para ella

su último suspiro fué

por eso esta historia no la cuenta ella

Es otra ama de casa,

otra obrera,

otra prostituta,

otra guerrillera,

otra madre soltera,

otra sindicalista,

otra de derecha,

otra izquierdista,

otra blanca,

otra negra,

otra india,

otra joven,

otra niña,

otra desplazada,

otra periodista,

otra mujer más que muere, pero a quién le importa

le importa a los que hacen en mujeres

sus campos de batalla

a la impunidad que olvida y calla

que a ti te importe

seas hombre o mujer

podría tu hija ser, tu madre, tu esposa

también usted.

Hombre Solitario


Qué paz
Si miro adelante
Si miro atrás
Y nadie está

Hombre solitario
Que busca sonidos no acostumbrados
Que va cuando los demás vienen agotados
Observando vuestro vicio
Mientras paseáis por el precipicio

Me asquea vuestra fortuna
De años dedicados a la usura
Hombres de cristal
Y que aparentan ser de metal

Qué paz
Si miro adelante
Si miro atrás
Y nadie está

Hombre solitario
Que no quiere mezclarse
Para no mutilarse
Que no atiende a vuestros reclamos
De hipócritas hablamos

Observando vuestras cagadas
De vidas ahogadas
Observando vuestras rutinas
De muertes repentinas

Qué paz
Si miro adelante
Si miro atrás
Y nadie está

Hombre solitario
Al que atraviesa un hierro candente
Cada vez que ve a tanta gente
Almas inconscientes de su mediocridad
Siempre detrás de la felicidad

No me conocéis
Ni espero que me habléis
Hombres de típicos vacíos
Que aparentáis falsos bríos

Qué paz
Si miro adelante
Si miro atrás
Y nadie está

Hombre solitario

Un caminar sin tiempo

 
 
 
Edilberto González T.
PA-DIGITAL

Lo dice el Maestro citado por el Poeta, en su proemio “Nova Astra Natura” a sus “Cantos de la Legión Arcana”.

Nos adentra el Poeta - que por definición es un ser solitario - en su visión, en su trance, en su vigilia, en sus sueños, cable de alta tensión conectado con ámbitos invisibles, mas tangibles para el Bardo. Todo lo anterior en la soledad del fondista, que “revuelve la mirada y siente espanto” que “el planeta de niños” se cansó de caminar, y queda él solo, en un caminar sin tiempo.

Un caminar sin tiempo, Un principio sin Fin.


El Fin del Poeta yace dentro de sus principios. El principio puede ser el inicio, pero también es aquello que siempre fue y que siempre lo ha sido, ayer, hoy y siempre, recuerden solamente:

“La materia se expande cuando es calentada.”

“Los ángulos de cualquier triángulo siempre suman 180 grados.”

“El agua busca su propio nivel.”

¿Qué cambia? Nuestra conciencia, el descubrir aquel principio que siempre estuvo allí, el darnos cuenta, en realidad nada sustancial cambia excepto tu manera de percibir las cosas, tu conciencia.

Nos presenta el poeta su escenario de descubrir y narra ese sendero: Por medio del canto, el juego, la rima. Siendo la ética honda, abisal, su estética nos llama al juego del juglar, a la sencillez del trovador, a la sabiduría ancestral boca – oído.

Y en ese sentido, somos Iniciados, pero ¿Qué es una Iniciación? Un cambio de conciencia, una valla superada. Tu iniciación puede ser la cárcel, el hospital, la quiebra, el desapego, una ruptura, un hijo muerto, siempre es una puerta cerrada que se abre, un Demonio Guardián que luego se convierte en Tu Ángel Guardián.

Así viajamos en las Iniciaciones del Cosmonauta allende el Tiempo, de la mano del Trovador, el Bardo, Gorka Lasa.

********

El Velo del Olvido.

Partimos de su Primera Sección “PARA IGNORAR LA ADVERTENCIA”, y de su canto “¿No recuerdas el jardín?” en la página 17, leemos:

“¿No recuerdas el jardín?

La tierra sagrada

Pura.



Vórtice mágico emana

La luz

La raza runa.”

Sólo puedes añorar aquello que tuviste, aquello que conociste. Y si piensas que es extraño que añores algo que nunca has visto, es que tal vez sí lo conociste y aún no lo recuerdas.

Entrañan estos versos la noción del “Velo del Olvido”, el vínculo con la rueda de la vida y la muerte llamada en el Buddhismo “Samsara”. El olvido es felicidad, ya lo ha dicho Mae West que la felicidad es “tener buena salud y mala memoria”, y sumido en ese olvido empieza el caminante a experimentar con la vida, a redescubrir aquel mundo que siempre ha estado allí, con la maravilla de la novedad, bien lo explica Lasa en la página 20, de “Memoria del Origen”:

“Aquí, un viajero sin
tiempo

Memoria de un ser 
errante”

Y el maravilloso paso de cada hallazgo, en ese experimentar, en la página 24, de “La escala oculta”:

“En pos de un símbolo

Se me abrió una

puerta.”

Los códigos para traducir las revelaciones devienen en las “Banderas Paganas”, canto de la página 25 y 26 que recomiendo lean. ¿Qué es pagano y qué divino? La diferencia la establece la otredad: Lo mío es divino; lo del otro, pagano. La conciencia espiritual va madurando poco a poco, hasta la realización de la unicidad de la vida.

Y sigue el caminante siglos de religión y temporalidad, de “samsara”, de olvido, de felicidad, hasta la realización de la espiritualidad, de lo permanente, la semilla del desencanto, memoria y fin de la “santa inocencia”.

Es allí donde el Bardo, el Trovador, nos proporciona “El mapa de regreso”, donde en su página 32 podemos degustar la musicalidad de esta nueva geografía ontológica,

“Conjuro de tiempo con la dama del ocaso

Revélame el secreto,

Circe milenaria.”

Y sólo la lectura de un firmamento ontológico nos permitirá ajustar la brújula del corazón, de la llama interna, del Ser.

*****

El Viaje

En su Segunda Sección “ROSA GNÓSTICA”, se nos describe el viaje, pero en un detalle narrativo, cinético, de “rajas”, en el fragor de la batalla.

Y el Bardo le canta a esa “Rosa de Alejandría, rosa amarilla, Rosa de Alejandría, rumbo entre islas”, a la que le canta Manolo García, otro Bardo, Juglar, de aquellos tiempos, pero vivito en éste, es interesante descubrir esta faceta en Gorka.

Y el viajero, el caminante detalla su marcha, como en los “Vuelos Solitarios” de la página 41:

“¿Cuánto tiempo navegando en este sueño de estrellas?

¿Solo para volver al puerto?

¿Solo para beber

centellas?”

Y la respuesta es que acaso, sí, todos nos vamos de casa, sólo para regresar a ella, con una conciencia en espirales, recuerda caminante que “El Viajero” (p. 41) es caminante como aquel al que le cantó Antonio Machado, tú lo sabes:

“Ser solamente fuego,

Espíritu que busca.”

Evolución del hijo pródigo, olvido, y memoria, crecimiento a través de la conciencia. Sólo puede regresar a casa quien se fue de ella; sólo puede recordar quien ha olvidado; sólo puede adquirir conciencia, quien la ha perdido; sólo se ilumina quien ha estado en la oscuridad.

La Metanoia es el punto de inflexión, el darse cuenta, el llamado arrepentimiento, tan mal interpretado, que sólo significa “cambio de dirección”, nada más y nada menos, y ese cambio de dirección es conciencia. Tal cambio viene anunciado por el Bardo en “Ritual volante” (p.46). Pero ese cambio no viene solo, viene con la realización de la “Circular aurora” (p.49), los tesoros tangibles e intangibles que hemos acumulado en esta experimentación, en este “rumbo entre islas”, donde

“Juntos nos sentamos por mil siglos

Silenciosos, en el

cráter de enseñanza”

Y sólo en el desapego de tales tesoros está la clave del siguiente y donde el poeta abre su corazón, en todo el centro del poemario, núcleo y meollo del periplo, sus “Cantos de la Legión Arcana”:

“A pesar de llevar la sangre de dragones

Perdimos la memoria al caer en lo profundo.



Así nos despeñamos desde siempre

Ardientes y orgullosos al Samsara.



Todo volverá completo sin mácula a su día

El mañana de un

mundo en circular aventura.”

Viaje de la mónada, involución y evolución, material iniciático en este poemario, ya que como dice Gorka, no hay que dejar morir en el olvido oscuro este legado de las edades.

****

Consideraciones

La aridez del alma, ese desierto donde cual John Milton, llegas a ese punto donde ya has visto el relámpago en el cielo despejado, aun eres del mundo, pero ya no quieres saber de él. El caminante se detiene pues, en un “espantoso abismo”, allí te sientas a considerar el viaje, en un “tamas” que no es pasividad, sino meditación, alerta en reposo.

Ya no se trata del fragor de la batalla, sino del meditar al margen del infierno, en el fondo de la existencia, del suelo no pasas, no se tiene nada más que perder, estás a medio camino de resolver el triángulo del lodo, a saber:

- Estoy en el lodo (ya lo sabes) - No me gusta el lodo (ya lo descubriste)

- Quiero salir del lodo (estás a punto de tomar la decisión)

Ello nos lo plantea el poeta en la siguiente sección “CONSIDERANDO SU VIAJE”, una parte de hondas meditaciones donde se pregunta en “Vertiginoso giro” (p.67) y “Helios se ha dormido” (p.71) ¿QUÉ HAGO AQUÍ?

Se empieza a desatar un nudo, a resolver un acertijo, y dentro de las 3 conciencias del Ser: a) La conciencia individual: Del individuo y su familia inmediata; b) La conciencia comunal: De su tribu extendida, pueblo, y quizás nación; c) La conciencia universal: Toda la raza humana, todos los reinos, toda la vida, visible e invisible,

Llega cual iniciado a asumir y ser la Conciencia Universal.

El Caminante está en el Suelo, en la Oscuridad, en el Lodo, pero adquiere la Conciencia de las Edades, receta para la infelicidad, pero también para dar el siguiente paso, lo que nos canta este Trovador en “Las Hogueras del Origen” (p.83):

“Enclaustrado en celdas de artificial urbano

Alcanzan la gnosis en soledades místicas





Somos la armadía de los últimos navegantes

Agitamos en el pecho la prueba de los misterios.”



****

El Ascenso. La Iluminación:

“Con el retorno del héroe, ¿se acabará esta reyerta?

Aquí estamos los custodios de una singular leyenda”

No se trata de esperar a un Mesías externo, vemos en estos versos de “Centinelas de Abraxas” (p.93), que ese Ungido está en la propia conciencia del Iniciado, cuando asume su papel en los eventos del Universo.

Tannhäuser, poeta errante, caminante de los senderos, desde el hedonismo del Monte de Venus (“Venusberg”) hasta lo ascético – inmortalizado en la Ópera de Richard Wagner -, encarna las muchas dimensiones de la obra de Gorka Lasa: Trovador, Caminante, Iniciado, Maldito, Leyenda.

Recuerden en “Blade Runner” la frase de Roy Batty antes de morir:

"Yo he visto cosas que ustedes no creerían: Naves de ataque en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán... en el tiempo... como lágrimas... en la lluvia. Es hora... de morir".

En la última sección “LA PUERTA DE TANNHÄUSER”, el Bardo se (nos) enfrenta con el Guardián de la Puerta, el “Asura” del Buddhismo, aquella Lucha contra el Ángel, que combatió Jacob – luego Israel - , Prevert el bardo galo, y del que no se escapa Gorka Lasa, en su “Combate desigual” (p.97):

“Perverso ángel celoso de lo humano

Nos asume incapaz de tal prodigio.





Tramposo Deva nos impide este camino

¿temeroso que cruce el Ser y lo descrea?”



...

Ícaros eternos, liberados por el Sol, muerte y transfiguración, rasgar el “Velo del Olvido”, fin de la Felicidad Inocente, para encarar la responsabilidad de la Luz.

Así, “Todo vuelve a su día” (p.105), llegamos a casa de donde salimos, el paisaje es igual, sólo ha cambiado nuestra percepción del mismo, salimos vacíos de equipaje y sólo podemos regresar desapegados a dicho bagaje, renunciar compartiendo los tesoros gestados, aprehendidos en el viaje.

...

No eres raro por añorar, por soñar lo que nunca has visto, tampoco por estar en descontento con lo que te rodea, por ir contra la corriente, contra la masa ciega que se revuelca en su propio fango de sangre. Y acaso también somos fango y sangre, pero si te sientes así, canta como el Bardo, considera tu viaje al borde del abismo, ya que como nos canta Gorka:

“Obviamente sus contrarios

En místicas cofradías

Esperan paciente ronda

Pues todo vuelve a su día.”
 
 
Panamá América
Suplemento Día D
10 de octubre de 2010


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