Lupita Quirós Athanasiadis
ESCRITORA
Las ramas arqueadas de los árboles que en ese ciclo del año se visten de anaranjado, amarillo y castaño parecían esforzarse por moldear un túnel. Los troncos oscuros y la apretada alfombra ofrecían su particular bienvenida tricolor al escritor de ficciones que hoy recibiría en su chalet, distante veinticinco kilómetros de Aviñón, el veredicto de Marcos, su editor. Éste le había confesado ser un escritor frustrado; sin embargo, Gustave sabía que gozaba de fama por ser muy buen crítico literario y que, además, había catapultado a la notoriedad a novelistas antes desconocidos.
Gustave estaba de regreso del pueblo, donde compró provisiones y dos botellas de Don Perignon porque anhelaba celebrar. Al bajar de su Ford 45 y cuando iba a tomar las bolsas de comestibles, observó en el suelo las hojas muertas del otoño y un rápido paralelismo cruzó por su mente: tal vez las hojas de la novela que envió a Marcos también se convertirían ese día en hojas muertas.
Sintió mucho pesar y una extraña desolación lo abatió porque la consideraba muy buena, pero el editor no pudo decirle mucho cuando lo llamó por teléfono para sugerirle algo para la comida.
Gustave preparó unos canapés de salmón que acompañaría con las setas silvestres que Marcos ofreció traer, expresando que él mismo las había cosechado en una finca de su propiedad donde crecían en medio de robles y abedules.
El editor debía estar llegando en cualquier momento —pensó Gustave—, y decidió esperarlo en el balcón, desde donde se veía la corriente del río Sorgue que arrastraba en su caudal las hojas muertas de la estación. Sonrió con un poco de melancolía al recordar lo que le expresó Marcos por el aparato, cuando él nervioso le preguntó:
—¿Y qué debo hacer si me dijeras que es mala?, ¿no podría recomponerse?
—No te adelantes a los hechos, Gustave. Déjame pasar a recoger el original y el dictamen de los lectores profesionales que tiene la editorial. Creo que llegaré un poco más tarde de lo previsto. Tómate unos tragos para tranquilizarte.
Lo que no sabía Gustave era que después de que Marcos la leyó, supo inmediatamente que era una novela genial y la presentó a los lectores pagados de la editorial como si fuera de su autoría.
Ellos confirmaron sus sospechas: se trataba de un manuscrito intachable y novedoso al que auguraban un éxito automático. Lo felicitaron porque estaban seguros de que marcaría un hito en la novelística contemporánea.
Cuando Marcos llegó al chalet encontró a un Gustave un tanto ebrio y él se fue a la cocina y preparó las setas con exquisitez, mientras Gustave descorchaba la champaña. Luego, ya en el balcón, Marcos le entregó el original y le dio la anhelada noticia sobre el fallo de la novela.
Al escucharlo, Gustave sintió que un escalofrío de sorpresa lo recorrió como un relámpago; hubiera apostado su recién adquirida máquina Underwood a que no estaban en lo correcto. Conversaron un poco, pero a Gustave se le veía frustrado y confuso, por lo que siguió bebiendo y comiendo, sin darse cuenta de que Marcos apenas lo hacía. Después de eso rompió a llorar y a sentirse descompuesto, mientras Marcos sonreía para sus adentros.
Hubo un momento en el que Gustave, ya débil por los dolores que no sabía si provenían de un colapso tremendo de sus riñones e hígado, y en un último alarde de orgullo, aguijoneado por la vanidad y amplificado por la burbujeante bebida, quiso desbaratar el manuscrito y lanzar todas las hojas al río. En ese momento fue Marcos quien casi sufrió un ataque de pánico antes de poder impedírselo.
Unas horas más tarde Marcos, espoleado por la más obstinada de las codicias, se despreocupaba del cuerpo de Gustave, quien murió intoxicado a causa de las setas venenosas Amanita phalloides que sólo él ingirió, mientras el editor, con las hojas vivas bajo el brazo, se tomaba una copa de champaña viendo pasar las hojas muertas de ese otoño singular.
Gustave estaba de regreso del pueblo, donde compró provisiones y dos botellas de Don Perignon porque anhelaba celebrar. Al bajar de su Ford 45 y cuando iba a tomar las bolsas de comestibles, observó en el suelo las hojas muertas del otoño y un rápido paralelismo cruzó por su mente: tal vez las hojas de la novela que envió a Marcos también se convertirían ese día en hojas muertas.
Sintió mucho pesar y una extraña desolación lo abatió porque la consideraba muy buena, pero el editor no pudo decirle mucho cuando lo llamó por teléfono para sugerirle algo para la comida.
Gustave preparó unos canapés de salmón que acompañaría con las setas silvestres que Marcos ofreció traer, expresando que él mismo las había cosechado en una finca de su propiedad donde crecían en medio de robles y abedules.
El editor debía estar llegando en cualquier momento —pensó Gustave—, y decidió esperarlo en el balcón, desde donde se veía la corriente del río Sorgue que arrastraba en su caudal las hojas muertas de la estación. Sonrió con un poco de melancolía al recordar lo que le expresó Marcos por el aparato, cuando él nervioso le preguntó:
—¿Y qué debo hacer si me dijeras que es mala?, ¿no podría recomponerse?
—No te adelantes a los hechos, Gustave. Déjame pasar a recoger el original y el dictamen de los lectores profesionales que tiene la editorial. Creo que llegaré un poco más tarde de lo previsto. Tómate unos tragos para tranquilizarte.
Lo que no sabía Gustave era que después de que Marcos la leyó, supo inmediatamente que era una novela genial y la presentó a los lectores pagados de la editorial como si fuera de su autoría.
Ellos confirmaron sus sospechas: se trataba de un manuscrito intachable y novedoso al que auguraban un éxito automático. Lo felicitaron porque estaban seguros de que marcaría un hito en la novelística contemporánea.
Cuando Marcos llegó al chalet encontró a un Gustave un tanto ebrio y él se fue a la cocina y preparó las setas con exquisitez, mientras Gustave descorchaba la champaña. Luego, ya en el balcón, Marcos le entregó el original y le dio la anhelada noticia sobre el fallo de la novela.
Al escucharlo, Gustave sintió que un escalofrío de sorpresa lo recorrió como un relámpago; hubiera apostado su recién adquirida máquina Underwood a que no estaban en lo correcto. Conversaron un poco, pero a Gustave se le veía frustrado y confuso, por lo que siguió bebiendo y comiendo, sin darse cuenta de que Marcos apenas lo hacía. Después de eso rompió a llorar y a sentirse descompuesto, mientras Marcos sonreía para sus adentros.
Hubo un momento en el que Gustave, ya débil por los dolores que no sabía si provenían de un colapso tremendo de sus riñones e hígado, y en un último alarde de orgullo, aguijoneado por la vanidad y amplificado por la burbujeante bebida, quiso desbaratar el manuscrito y lanzar todas las hojas al río. En ese momento fue Marcos quien casi sufrió un ataque de pánico antes de poder impedírselo.
Unas horas más tarde Marcos, espoleado por la más obstinada de las codicias, se despreocupaba del cuerpo de Gustave, quien murió intoxicado a causa de las setas venenosas Amanita phalloides que sólo él ingirió, mientras el editor, con las hojas vivas bajo el brazo, se tomaba una copa de champaña viendo pasar las hojas muertas de ese otoño singular.
Panamá América
Suplemento Día D
18 de julio de 2010
Nota extraída de: http://www.pa-digital.com.pa/periodico/edicion-actual/dia_d-interna.php?story_id=942147&edition_id=20100718#ixzz0uABRGiNk
Ver más noticias en el
.png "English"){kind=small}
No hay comentarios:
Publicar un comentario